Autorretrato e Outros Poemas * Anna Liz - MA

AUTORRETRATO E OUTROS POEMAS # ANNA LIZ - MA

AUTORRETRATO II

tenho este rosto desfigurado

este sorriso pálido, amargo

este olhar perdido, vago

tenho estas mãos enrugadas

estes braços lânguidos 

estas pernas flácidas

e  estes pés rachados.

sou bicho abandonado

cansado

esmagado

diluindo-se ao sabor do tempo

agarro-me (como quem desiste)

 a um fio solto de vida...

TENHO SIDO

tenho sido uma grande ferida 

que os dedos insistem em inflamar.

tenho me segurado em arame farpado

descansado em sebe de espinho.

certamente, não tenho sido mulher

tenho sido coisa subjugada, descartada.

tenho servido de chacotas, de escárnio e

de maldizer. a estupidez é meu reflexo

no fogo sem fumaça.

DE LUA

teus olhos

são duas meias luas

e a espada de Jorge

queimando o tempo, o tédio

e a espera vaga 

nesta noite miserável e fria...

a lua é tua boca acesa em direção

a minha víscera sentimental. 

O VERSO

não faço verso de modismo

tampouco para a alta casta

meu verso nasce povo

derrama o azeite do babaçu

e as águas do Apuá. 

meu verso é um cofo

de devaneios

é a cesta da vó Neném

levando beiju e 

esperança

é o cabelo branco

debaixo do torço

que conta histórias de Trancoso

é a calçada de redondilha

cantada na boca

da meninada

não faço verso de ricas imagens

pouco conheço 

da teoria literária

meu verso nasce desajeitado

só que ele

nasce com alma.

REALIDADE BUKOWSKIANA

é noite e

o quarto está escuro

como escura estou

olho o espelho na escuridão

shot de tequila

seios flácidos

face envelhecida...

penso na luta

e no amor não vivido

(preciso rir de mim)

a escuridão é uma realidade necessária

tanta coisa já me aconteceu na escuridão

ainda que houvesse sol

o sol é a sanidade

que já não me resta

ando cansada e

mutilada

pela mão de um amor

(in)acessível

não há bondade entre semelhantes

tampouco entre os diferentes

há misérias

e suicídios...

deito-me.

conseguirei dormir?

A PROSA MAIS TRISTE

Hoje,

         eu queria escrever 

         a prosa mais triste de minha vida. 

         Queria dizer 

         que o dia está cinza e opaco 

                  e o meu coração vazio. 

          Queria dizer 

          que nada em minha volta faz sentido;  

          nada tem razão de ser nem de estar.

Hoje,

        eu queria dizer 

        que a noite é um imenso véu escuro:

foram-se as estrelas, 

a lua e todos os astros luminosos e iluminados e... 

em mim: 

                 vácuo.

Hoje,

         eu queria esquecer 

         todos os poemas que compus para ti, 

         queria te dizer

         que esta é a última vez 

         que escrevo pensando em ti.

Mas... 

Hoje, 

como todos os dias de minha vida, 

me vêm 

             (de um só golpe)

todas as boas lembranças 

e um desejo imensurável de (re)vivência...

SOBRE PERDER 

em um momento de fragilidade

nos damos conta das perdas.

mas, por toda a vida perdemos,

desde a hora em que nascemos. 

até quando ganhamos, perdemos. 

pois para ganhar há de se perder.

e eu só não perdi o teu sorriso,

porque o guardo como tesouro 

na minha memória falha.

QUANDO 

Quando eu não mais existir

tudo continuará existindo

o céu, o mar, as montanhas.

igualmente esta manhã de primavera,

choverá e as flores brotarão

o sol nascerá por detrás

das palmeiras e fará 

seu caminho com o mesmo brilho...

quando eu for apenas cinza e pó

outras mulheres te amarão

talvez não tanto quanto eu te amei

e haverá festa no teu olhar

e contemplarás o mar de mãos 

dadas e peito acelerado

como se eu nunca tivesse existido...

SONHO DE PEDRA

tenho sonhos de pedras

e a casa vazia

deitei mais com quem não amei

e quem amei de verdade

raras vezes acordou comigo

não há riso em minha face

os beijos amargam-me na boca

a tinta de minha poesia

é o sangue da ferida

aberta em meu peito

esperei por Ella a vida toda

e perdi tudo; menos os medos

a rua está deserta

a porta está aberta

bastava que ela me chamasse

para que eu partisse. 

ENTRE NÓS

Entre nós

o córrego, mas

também a ponte

estendi-lhe a mão,

convidei-a para a 

T R A V E S S I A

calou!

recuou!

e montanhas

oceanos

abismos...

tudo que se-pa-ra

interpôs-se ENTRE NÓS

ANNA LIZ - MA

Anna Liz Ribeiro  - ana.elizandra@gmail.com

***

O Sabor das Coisas & Outros Poemas * Wanda Cunha - MA/Brasil

O Sabor Das Cores e Outros Poemas

Wanda Cunha - MA/Brasil
*

1.  O SABOR DAS CORES

Eu me vejo descalça mastigando as cores 

Dentro de  retângulo, losango e círculo.

Tive que engolir o verde com gosto de Bragança 

E, depois,  ruminei o mesmo verde com o sabor das florestas, 

Das  matas que os próprios brasileiros matam, em conluio com estrangeiros. 

Estava rançosa a cor amarela, 

Com o ressaibo da familia Habsburgo, de dona Leopoldina.

E eu me iludi que éramos ricos e que eu degustava  o ouro das nossas riquezas.

Tudo são pedregulhos de Pedro.

Tudo são  sensações dos  reféns ideológicos, nos quais nos transformaram

Refeições coloniais coloridas de opressão.

O Azul do céu  e dos rios, bebi-o de um só golpe 

Porque eram só rios de lágrimas

E o branco...  Dizem que traria a paz. Trairia!....

Era o luto da luta das classes oprimidas.

E não me Conte que há Ordem e Progresso!...

Ou melhor, Conte! Conte,  confesse que não há ordem

Nem  há progresso!...

E a bandeira resiste às cores estampadas...

Enquanto eu me vejo descalça mastigando as cores

Que viram dores, dissabores.

Cacos de luz entram nos meus pés e no  meu País.

E o sangue escorre pela  língua

Com o sabor agridoce de poesia.

2. FECUNDAÇÃO

Meu óvulo marcou um encontro

Com um espermatozoide

Às quatro horas da tarde,

Na esquina das minhas trompas.

Meu óvulo esperou um bom

Tempo por quem não veio...

Caiu em depressão 

E saiu perambulando em mim

Chocando-se com a solidão,

Em minha parede uterina.

E o assoalho inundou-se em sangue,

Como um absorvente 

comprado às pressas

Numa farmácia.

...Pareceu-me um suicídio!....

Meu óvulo marcou novo encontro

Com um novo espermatozoide

Às sete horas da noite,

Na esquina das minhas trompas.

Identificaram-se...

Foram morar no meu útero,

Tipo casinha feita a ovo

Que virou sobradinho feito a feto.

E eu sustentava aquela família

Por meio de um cordão umbilical

Que não levava a ela o preço da carne,

Nem da luz nem e nem...

Nove meses de espera

Dentro de um regime maternático.

Agora, numa dilatação de angústia,

Estou morrendo de dor:

Meu filho vai conhecer

O regime do país.

3.  QUESTIONAMENTOS

Por que nasci Eva e  cresci Dalila

Por que sou Salomé e estou Madalena?

Tudo que me ensinaram foi ser a costela

De alguém semelhante a mim,

Mas com uma semelhança sem a nuança da Maria que assumi.

Por que retrato mais culpa que Adão?

Por que semeei mais perigo que Sansão?

Por que inspiro mais astúcia que João?

Por que só Cristo não me atirou a pedra que trazia na mão?

Ora! Eu não sei por que nasci costela

E, ao mesmo tempo, a escolhida a ser Maria.

Tudo isso, entretanto, não me vangloria

Que, sem Deus, certamente eu não seria

Todo este ser de glórias e inglórias

Que, diversas vezes, mudou com ironia

O percurso de inúmeras histórias.

4. QUICÁ

Talvez eu me queixe de o nosso sonho estar preso.

Não há sonho que caiba na prisão.

Talvez eu precise apressar  minha aposentadoria.

Não há aposentadoria  que resista ao caixão.

Talvez eu deva renovar o título de eleitor.

Não há título  que se eternize pelo voto.

Talvez eu  busque um país  melhor.

Não há país sem luta de classes.

Talvez eu insista em pensar 

Que  a nossa causa um dia já deu certo.

Não há causa sem efeito. Tudo é feito de fim e começo.

Porque a hora de terminar é a mesma de começar...

Então, vamos à luta!

5. FANTASMAGÓRICO

Gosto amargo  na boca da noite

Promessas acesas nas praças

Bandeiras abertas à espera de balas

Baladas se foram nas guitarras engatilhadas.

Tempo de bodes expiatórios

De lados, direito e esquerdo,

E a esperança  no centro das atenções.

Alguém morreu!

Dizem que foi um líder.

Cansei de lidar com os fantasmas  da Democracia.

Muita Hipocrisia! Muitos hipócritas.

Por isso vou de Hipócrates:

Para males extremos, remédios eficazes intensos.

Viva a Poesia!

6. BRASIL, TRISTE SINA

Recordações  sobejam  meu passado,

Quando eu  não votei no imperador

Meu grito, na verdade, foi calado

Às margens do Ipiranga e do favor.

E o que farei no túnel da memória

De um povo que perdeu a identidade?

Em que livro ficou real História?

Desde Caminha que falta a verdade.

Não havia eleição nos tempos de inglória

Os marechais plantaram  ditadura

Civis colheram a corrupção

E a democracia, clamando vitória,

Levou o país a um mar de amargura

Roubado, rolando de mão em mão.

07 - ALITERAÇÃO

Eu quero dançar contigo dentro da poesia,

Como dança o povo dentro do Estado.

Eu quero rebolar contigo em cada rima

Como rebola o povo dentro do salário.

Eu escolho uma aliteração para nossa vida:

Filhos, felicidade, família, feijão, farinha...

Como o povo, em fé,

Faz folia, forra a fome com futebol e fantasia.

08 - PESCA(DOR)

A alma do mar é amarga do sal do sol.

E bate no cais como quem cai em lágrimas

Abarca o barco com um abraço de louco

E balbucia o beijo da brisa quando se recolhe.

A alma do mar é marcada pela calma dos anjos

Quando o vento vadio é quebrado pela vela

Mar misterioso no mistério de mim

A permitir a pororoca dos apuros perdidos.

Um rio e um mar, um riso amargo

Misturando ondas e correntezas

Certezas de idas e vindas em busco do porto

Nada de Porto. Nada a alma. Naufrágio.

Porta aberta para a morte

Se a sorte não se manifesta.

Festa de peixes, cardume, queixumes,

Tudo na mesma rede.

9. DIREITOS DE QUEM TRABALHA (A)  DOR

Espero, mensalmente, meu salário,

Como espero o pôr do sol diário,

Melhores dias no meu bolso operário.

Igual ao meu vizinho que é bombeiro,

Apago o fogo das dores do ano inteiro

Só para salvar uma esperança pra janeiro.

Igual ao padeiro,  ponho a mão na massa,

Para dar comida aos meus herdeiros.

Igual ao pedreiro, vivo da olaria,

Levanto a parede para erigir o sonho,

Como se ele fosse minha moradia.

Alfaiate,  costuro a esperança,

Com a agulha da perseverança.

Igual ao sapateiro, colo a sola

Para atravessar, na caminhada,

As oito horas diárias de jornada.

Deixo o suor da testa nas calçadas

Nas horas semanais remuneradas

Mesmo aquele que é desempregado,

Merece um alegre domingo ensolarado 

Como o repouso semanal remunerado.

Por isso, quando não seguro o emprego,

Faço dessa mudança uma alavanca

Com meu  breve seguro-desemprego.

E para manter o compromisso

De nunca perder minha alegria

Eis como garanto meu sorriso:

Finjo que acredito no Fundo de Garantia

Do meu tempo de serviço.

Finjo que é bonança,  a aposentadoria

A Cidadã de 88 ainda diz

Que com meu salário dá pra eu ser feliz.

Talvez, porque sou trabalhador e, igual ao doutor,

Também dou  receitas pra acabar com a dor.

Afinal, sou artista, e igual ao dentista,

Obturo a cárie do sorriso equilibrista.

10. INDI(G)ENTE)

Há (fe)ijão na pan(ela)

(Jo)ão co(meu) só a dor

Do p(rato) no qual se amargurou.

Toucinho se sente frito no caldeirão.

Arroz misturado com cebola,

Água e sal, lágrima nos olhos de ser bola

Que rola na face da al(face)

Que faltou na sala(da)

Casa de pobre,

De g(ente) como a gente

Que não tem o que comer

E que, por isso, come o ranço

Da espera ranco(rosa).

E que também por isso

Finge que é (São) João

E que o santo trouxe a comida típica pra mesa.

Comida é a família pela fome

Enquanto alguém come bem.

Há feijão na pan(ELA)

Chia a pressão!...

Chia!....

Pressão... Pan!!! Ela!....

Ela não resistiu e explodiu...

Ficou louca com tanta fartura de fome

Que come suas f(ilhas)

Arquipélagos à Mar (gem)

Do contin(ente), do contin(gente)...

Muita g(ente) sem d(ente) pra morder

...Gente!... Indigente... Gente da gente.

Frente a fr(ente) o são e o do(ente)

Aqu(ele) que tem e aquele que não tem

Gente e gente diverg(entes).

Dez iguais, mil desiguais.

*

DADOS DA AUTORA

BIOBIBLIOGRAFIA

Wanda Cristina  da Cunha e Silva (WANDA CUNHA) nasceu em São Luís do Maranhão, no dia 05 de junho de 1959. Filha do escritor e jornalista Carlos Cunha e da professora Plácida Jacimira Cabral da Cunha. Estreia na Literatura Maranhense aos 12 anos de idade, com uma peça teatral, em dois atos, publicada no Jornal Pequeno, intitulada  “Sociedade Moderna”. Em 1981 publica seu primeiro livro de poesia, intitulado “Uma Cédula de Amor No Meu Salário”. No mesmo ano, sob o pseudônimo de Marco Aurélio recebeu prêmio promovido pela Academia Maranhense de Letras sobre “A Vida e a obra de Coelho Neto”. Escreveu ainda “Engraxam-se sorrisos” – Crônicas – 1983; “Rede de Arame” – Poesias – 1986; “Geofagia ruminante no sótão da preamar” – Poema – 1989; “Flor de Marias No Buquê de Costelas” – Antologia poética – 1993. “Viagem às Ruas de São Luís” – Teatro -  2012 e “Parede tem Ouvido” – Conto infantil – 2016. Em 2017, foi classificada em primeiro lugar no Concurso Nacional Novos Poetas – Antologia Poética CNNP 2017 pela Editora Vivara. Por meio de classificação no concurso promovido pela Editora Zouk, Porto Alegre, em 2017, integra a antologia NOVAS CONTISTAS DA LITERATURA BRASILEIRA – 2018. Já conquistou diversos outros prêmios nas áreas de literatura e música. Wanda Cunha é escritora, radialista, cronista, jornalista, compositora, trovadora e professora. Formada em Letras pela Universidade Estadual do Maranhão e em Comunicação Social (Jornalismo), pela Universidade Federal do Maranhão. Pós-graduada em Língua Portuguesa e Comunicação e Reportagem. Pós-graduanda em Educação Musical e Ensino das Artes e em Teoria da Literatura e Produção de Texto.  Email: wanda_cunha@hotmail.com

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